На пыльных переулках, где-то в Ноябре,
А может быть в Ялте на вымерших улицах.
Разговоры с кошками о прожитом дне,
Прижимаясь к заборам солнце щурится.
Синагоги ветшалой чугунных свечей ограда
Не подпускает близко, ну что с того будет
Может хранит секреты, кому-то так надо,
Серая крымская пыль давно ушедших судеб.