Если ты маленький паровоз,
на который падает маленький самолёт,
так, что мозг разрывается будто мост,
а на мосту думают, что это салют.
И твой маленький паровой котёл
катится, подпрыгивая, до самых гор,
так, что его найдут в потём –
– ках, да и то какой-нибудь вор.
Если ты разобран до последнего колеса,
до живописного хаоса, в металлолом,
на котором конденсируется роса,
принимая за одно из пейзажных лон,
тогда ты понимаешь, что всё тщета,
спокойно плавясь в одно, и вот:
ты вытекаешь из самолётного живота,
а он вливается в твой живот.
***
костры и песни уходят в дым,
все правды, кривды – туда же – в дым,
мотели, рифмы, вагоны, льды,
моря и горы, орлы, киты.
а после дым сам уходит в дым,
и снова станет глотком воды.