Ну хорошо. Пусть даже я уйду.
Ну а любовь, куда девать ее?
Она ведь не уйдет,
Она ведь не смолчит.
И соловьем защелкает в саду.
И ты услышишь этот щелк и свист.
Подскажет память : это было, да...
И соловей гремел,
И вдохновенно пел.
О чем? - Ах, да, уж этот гитарист...
И что он дался мне в конце концов?
Да пусть себе идет, да пусть себе поет.
И будит по утрам измученный народ,
Трудом и водкой... -
Мало ли певцов?
К примеру, соловей...
Ну ведь пичуга, птаха.
Ее прихлопнешь вмиг единым махом,
И нет ее.
Но нет и песни.
А с нею жить ведь было интересней :
Мечтать и думать о любви...
Да что же это я опять о ней?!
Ей - ей...