Стихов пятнадцать сочинил про графа с баронессой я;
И кто на это вдохновил – не муза ль чудная моя?
Зачем я про двадцатый век в его начале написал?
Что я за странный человек – неужто лучше не сыскал,
Нужней и актуальней тем? К чему зовёт моя душа?
Наверно, я пишу затем означенные «антраша»,
Что не могу писать про то, что наблюдаю наяву;
Про жизнь, в которой я никто, и век, в котором я живу….
Да, измельчали времена, и жизнь истрёпана до дыр –
Война, как будто, не война, но мир, фактически, не мир;
Подлец уж, вроде, не подлец – неоднозначный персонаж,
А молодец не молодец, и вряд ли мир украсит наш.
А то ли дело поглядеть, что было сотню лет назад:
Война – так мировая ведь, и гад был настоящий гад!
Всё было натуральным там: шерсть, хлопок, кожа – и абзац!
Сейчас, как то известно вам, увы, пластмасса и эрзац.
А что до чувств – была любовь, причём, среди господ и дам;
За это проливалась кровь, и люди знали стыд и срам.
А нынче секс, причём такой, что я, пожалуй, промолчу;
Вам пол сменить – да боже мой! Извольте, господа, к врачу….
Да, были, были времена, и я б хотел, чего скрывать
(Прости меня, моя страна), не жить там – хоть бы побывать.
Воздать всё должное врагу, и сделать то, что я решу;
Но этого я не могу – и потому стихи пишу….