Холодные , мокрые - спицы,
Закрутятся с первым дождём
И ринутся словно - птицы,
В места , куда мы идём.
Где мы уверенным строем,
Шагаем , живём одним днём.
Где чувства даются с боем,
Где все когда-то уйдём...
Уйдём ли в тёплое море
Или в свой - водоём?
Неважно , сейчас мы в ссоре,
Неважно нам , как мы живём...
©Сергей Зуев ( Нетч )