Немного ветра в слабом солнце ноября
Кучкуется озябшим неприветом – зря
Ютится на окалинах забредших дней
В меня, уставшую от бывших. Ты забей
Коньяки в крыши засыпающих нирван.
Мой ум застыл, уныл. Короче – тихо пьян.
Стелю цветы на скромность серых тополей,
А ты нескромной сможешь быть? Весне налей
Немного светлого в бокал – дождём дождя
Густого абрисом в туман – привычно ждан.
А я тебя рисую снегом по песку,
И глупо так звучу – иску, иску, иску...