В моей жизни не поменялось практически ничего:
Просыпаюсь, утром - кофе, сажусь в метро,
Перечитываю «Улисса» Джойса, беру Камю,
На себя все чаще со стороны смотрю.
Вы бы знали, сколько на это уходит и сил, и лет:
Перестать мотыльком стремиться на яркий свет,
Штопать крылья и мазать ожоги от ваших глаз,
Матерясь, что опять это было в последний раз.
Мой последний раз длится ровно 12 зим,
И 12 весен, а будет... и черт бы с ним,
Если б каждый взгляд ваш не жёг как огонь дрова,
Если б каждый год не сгорала бы я сама.
Это карма, мой плен, мой ад и мой личный рай:
Прилетать к вам в руки, как только настанет май,
Оставлять пыльцой уже сказанные слова,
И молиться, чтобы не лопнула голова
От того, что ответ известен и вам, и мне.
От того, как паршиво быть на одной волне,
И как каждый раз я делю пополам эту нить,
Чтоб и ваши крылья было мне чем зашить.
А так, да, не меняется в принципе ничего.
Утром кофе. Проснуться. Встать. И зайти в метро.
А потом яркой бабочкой снова впорхнуть в огонь,
Что 12 лет
разжигает
твоя
ладонь.