Любой из нас падал в любовь, как в крапиву
И падал в любовь, как в расстрел.
Ли Бо уплывает к китайскому пиву,
Сегодня Ли Бо заболел.
Сегодня поэзия, что на сорочьем,
На птичьем,на ласточкином, на бессрочном,
Плывет себе вслед за Ли Бо.
Дорога к расстрелу, ты стала длиннее,
Согреться крапивой, я оледенела,
Как только нас милует Бог?
Как холодно! Снежная буря, пурга ведь!
Но снег истончится, как старый пергамент,
И выдержит сердце, лишь боль
Оставит стихи на сорочьем наречье,
На птичьем, совином, на нечеловечьем...
Ты глянь-ка : навстречу - Ли Бо!