я порочен порой осенней,
мои чувства к любви глухи,
я пошел бы в кабак, где Есенин
проституткам читал стихи,
я бы просто упал в листву,
ту, что дворник успел собрать,
напоил бы в округе братву,
хоть и пить запрещала мне мать,
в "Англетер" бы тогда попасть,
псом недремлющим у порога,
обломать негодяям масть,
он не просто поэт, от бога,
а ещё б, Айседоре Дункан
наказать, что б его берегла,
за здоровье, да что там, стакан,
я бы выпил на раз, из горла,
пусть листва по бульвару кружится,
жизнь уже разменял на пятак,
у подъезда с листочком лужица,
и пошло уже всё не так...