Ветшает дом, и я ветшаю в нём.
За жизнью мне угнаться всё труднее.
Всё чаще вижу, как в краю ином
брожу задумчиво по призрачным аллеям.
Ищу на прежнее похожие черты,
земными мерками округу измеряю
и признаки знакомой красоты
по новым пальцам с радостью считаю.
Вокруг меня не души, не тела,
но нечто безымянное, иное.
Мне кажется, я много бы дала,
чтобы найти в них что-нибудь земное.
Похоже, что по здешнему закону,
я, как и раньше, белая ворона.