Кусочек луча откололся в заре -
далёкого лета посредник.
И, словно записка на голом столе,
листок на окошке - последний.
Давно уже рощи безмолвны, пусты,
и осень там больше не властна.
Одежды её разорвал в лоскуты
злой ветер - заплечных дел мастер.
Она же шагает в хрустальность озёр
сквозь сумрак тоски небосклона.
В дорогах распятых, хранящих простор,
идёт - как с младенцем мадонна.