***
Есть где-то угол, где тепло
струится по обоям,
есть запотевшее стекло,
в нём небо голубое;
а в зеркале, где грубый скол
прихвачен рамой жесткой,
седая прядь моих висков
к ладони женской жмётся;
ещё там стол стоит, на нём
букет цветов и краски,
давно бы им гореть огнём,
оставшимся без ласки;
но что-то в нас, – такая жаль!.. –
что свёрнуто в комочек,
не умирает – просит ждать,
как будто век бессрочен,
как будто пахнет молоком
луна и блик на блюдце,
что рыжим слизаны котом,
но… люди расстаются:
их заедает серый быт
и суета вокзалов…
Я лишь тогда и счастлив был,
когда был в угол загнан
с обоями, где каждый день,
не зная ишемии,
цвела бесстыжая сирень
и сердце мне щемила.