День не связанный с жизнью,
день, когда ты живешь,
словно советский лыжник
смотришь на серый сугроб.
Что тебе остается?
Нету лица со спины...
Дождик, по заду дождик,
дождик среди зимы.
В шапочке нежной трехцветной
в галину веришь любовь,
сам-то, конечно, нечестный
пьешь в кафе бычью кровь.
Женщины знают, что любят -
что их с ума сводить?!
Но только то, что будет
не значит, что будет быть.