в голове мозг болтается словно люстра
в сердце пусто, грустно, слышен хруст, но
рушится всё как старый дом под кирпич.
в плеере на полную биты под санавабич
так просто плыть, ничего не решать, как народ,
к чему менять своей никчемной жизни ход,
не важно какие вокруг стихи в каких стихиях,
это жизнь такая или шизофрения?
реальны ли страдания и печали вольеры
или как в страданиях юного Вальтера
нет иного в нашей жизни пути,
клуб юных пополнять - как выход найти?
за очками модными, под рисунками на теле
скрывается то, чего боялись и так хотели,
то, чего наказывают обходить стороной,
выбрать жизнь смертную или покой?