Порою мысль придёт невольно –
В стихах сегодня есть ли прок,
И, может быть, с меня довольно
Ночами выстраданных строк?
Быть может, все стихи забросить,
Не браться вовсе мне за них?..
Решает ум, а сердце просит
Творить, рождая новый стих.
Чтоб не фальшивый, настоящий,
Тот, что из сердца глубины.
Прорвётся он строкой звенящей
Среди полночной тишины.
По воле свыше он, быть может,
Кому-то в душу западёт
И всколыхнёт, и растревожит,
К Добру и Свету позовёт.
Тогда, изгнав свои сомненья,
Скажу – поэзия нужна.
Я буду столько ей верна,
На сколько хватит вдохновенья.