Это не марш, не рапсодия.
Грустно на сердце и сладко.
Очень простая мелодия
В выцветшей нотной тетрадке.
Вечер. С концерта домой придет
Скоро скрипач знаменитый.
Скинув свой фрак, тихо подойдет
К этой тетради забытой.
С нежностью он прикоснется к смычку –
Чуть задрожат его руки.
Нет, не прогонят его тоску
С детства знакомые звуки!
Вспомнит он дом и родной свой край,
Шепот созревшего хлеба…
Здесь в первый раз он сказал «прощай»,
Здесь много лет он не был.
Часто, сияя, как солнца свет,
Ты напевала что-то.
Он пронесет через сотни лет
Эти простые ноты.
Много с тех пор он всего играл –
Рапсодии и сонаты.
Лишь об одном он всю жизнь мечтал:
Чтоб на концерт пришла ты.
Он не забыл тебя. И порой
Он, как прежде, украдкой
Плачет над песней твоей простой
В выцветшей нотной тетрадке.