Мы с Вовкой не виделись целую вечность.
Ну кто же не пил за хорошую встречу?
И вот мы на кухне - мгновение ока,
Где скатерть под мухой и кружки с "Истоком".
Прошлись после первой по жизни в натуре
И плавно скатились к искусству в культуре.
А Вовка - он долго ходил на работу
С привычною верой в мечту идиота,
Потом поскитался по белому свету
И стал незаметно поэтом отпетым.
Я к Вовке с подколом, сумняся ничтоже:
- А Пушкины где? А Есенины что же?
В период подъёма, в эпоху расцвета,
Скажи мне, куда подевались поэты?
Ты можешь ответить? А он мне на это
Серьёзно, с тоскою про Сырневу Свету.
Что есть, мол, ребята, да дело не в этом.
Что слово не свято, что гордость задета,
Что в этой стране, беспредельно богатой,
Исчезли как класс навсегда меценаты.
Твердил, что поэт - это нации совесть,
Не очень-то вещь популярная то есть.
Поэт - это горькая правда России.
А ей это нужно? Её-то спросили?
Поэтов и любят, и ценят посмертно,
При жизни поэты, как правило, жертвы.
Они за черту добровольно шагнули,
А там, за чертою - то петли, то пули!
Мы пили из кружек для сущности пущей,
Но я - закалённый, а он-то непьющий.
И Вовку несёт... А уже рассветает...
Он пьяный сегодня... Да пусть поболтает...