У нас с тобой походки схожи,
Как будто торбы за спиной…
И отдых наш – под пледом в ложе,
Как капли, схожи в час дневной.
А посерьёзней о походке,
То нам пора взять по клюке,
Чтоб налегке дойти до лодки,
Что ждёт давно невдалеке.
В ней уплывём в такие дали
По этой медленной реке,
Где не дают за слог медали,
И нет уныния в тоске;
Где лишь по конкурсу Поэту
Даётся память по стихам:
Ведь для того прорыли Лету,
Чтоб убирать отхожий хлам.
И мы с тобой, родная Муза,
Шагнём едва лишь за Порог,
Как нам раздвинут створки шлюза –
И мы сольёмся в тот поток.
Так не теряй напрасно лета
Со мной в обнимочку идти,
А поищи себе Поэта,
С кем можешь славу обрести.
Ты даже можешь обернуться,
И подождать, кто вслед идёт –
Чьи песни лесным слогом льются…
А я такой, как мой народ.