Письмо к Т. из Украины. Скифы

 
Ветка хрустнула на иве, вздрогнул мокрый воробей.
Я пишу тебе счастливой, как тут в скифии моей
Кислота тяжёлой смуты разъедает  города,
А рулилы вольтануты до трупичности стыда.
Чистят старикам карманы и в инсультной тишине
Наполняют кровью ванны золотые. Так что мне
Только матом горло мерять, да сжимать пустой кулак.
А тебе желаю верить, что Создатель – не дурак,
Допускать всю лажу эту. Знать бы замысел Его.
Тихо крутит Он планету и вздыхает тяжело.
Здесь сосед в соседа метит через мушку калаша
И никто мне не ответит цирк весь этот на шиша?
Я сижу в больном разломе бедной Родины моей.
Плебс зомбированный в коме слепоты двух лагерей,
Утомился от напасти, начинает прозревать,
Но не спят князьки у власти, им тут есть чего терять.
Подливают в пламя масло, согревают слепоту.
Чтобы ненависть не гасла в страшной бойне за мечту.
За идею жить счастливо в светлом будущем, когда
Просто райским перспективам улыбнутся города.
Асфальтируют посёлки, станет фермером мужик,
И никто не позабудет свой родной навек язык.
Станут все пенсионеры богачами, а юнцов
Вдохновит на подвиг вера в святость бойни их отцов.