Не при пудре-парике в тронном зале –
В захудалом кабаке при вокзале,
Над заплёванным столом, в свете зыбком,
О прошедшем, о былом пела скрипка…
И, срываясь на верхах то и дело,
Задыхалась на руках неумелых,
И пьянела от вина вздорной гостьей,
И для всех была она в горле костью.
Обождите, господа, вы безбожны…
Как же можно, господа, как же можно?
Чтоб кружилась голова, внемля звукам,
Не мешало бы сперва вымыть руки,
Разрядиться в пух и прах, Бога ради,
При манжетах, при часах, при параде
Предпочтение отдать фрачной паре,
Перед вами ж, вашу мать, Страдивари!
Только чтобы не сказал – всё им мало…
И за грудь её щипал кто попало,
Каждый требовал своё – всё задаром,
И дышали на неё перегаром.
Я за гриф её возьми осторожно:
– Как же можно, mon ami, как же можно?
И ответила струна еле слышно:
– Так уж вышло, старина...Так уж вышло...