я держу её в кармане своего сердца.
я держу её меж полушарий, рядом с счастьем и детством.
я держал на ней взгляд, не в силах наесться.
я держал её руку, представляя невестой.
я считал себя самым счастливым в мире,
когда вдыхал её запах, пропитанный лирикой.
я плыл по течению её мимики,
внутри содрогаясь, как в поезде винники.
ей в глаза смотрел, как в тайну космоса.
только ей лучшие строки были посланы.
я так таял от её нежного голоса,
зарываясь в гладкие, родные волосы.
теперь только крик, словно Эдвард Мунк
писал мой портрет. летит с ветром грунт
мне в лицо. я слеп. и здесь бреда фунт.
черные полосы - не зебра,
это mood.
это mood. я закрыл глаза.
по лицу
слог мне "прописал".
себя по-каннибальски сам-
моя трапеза,
съел себя и от вас пропал.
я многих знал, но ты стала золотом.
воин пал, забрало сломано.
я не слышал залп - ты стреляла шепотом.
мы наш вместе клад подрастрепали скованно.
думал болела душа, но это болит сердце.
найти, найти, как найти место?
в крови руки, словно дернул леску.
отражение светит смертельным блеском.