Пусть нашу страсть зовут забавой,
А кто-то вовсе - перекос.
Душа больна трофейной славой...
А ты задай себе вопрос,
Себе, любимому, дружище:
- А как с природой лично, сам?
Убрал свой парк, чтоб стал он чище,
Согрел птенца, прижав к губам?
А можешь корочку рассвета
Макнуть в речное молоко,
И дирижировать квартетом
Лягушек прутиком легко?
А лес, хоть раз, спасал в пожары?
Эх ты... А "Тулка" за спиной
- Не значит, что я враг гагары,
И сны не мучают виной...
Да, я - охотник Божьей волей
И этим званием горжусь!
Целую ягоды в подоле
Родной Югры, а значит, - Русь.
И слышу шепот тонкой травки,
И боль упавшего сучка,
И смех ручья, и плач малявки
На жале ржавого крючка...
Порою так себя застудишь,
Что вьюга - в хохот: "Не жилец!".
А только почку, две, раскусишь
Родной березы, как птенец,
И боль, и жар бесследно тают -
Настолько дар ее велик...
Кто мир Природы понимает,
И сам не будет ей безлик.
Пустая страсть... Да здесь былинку
Без боли в сердце не сорвешь,
И даже первую снежинку
В руках невестою несёшь.