«Утро вечера мудреней» -
Шепчет сонный колос полей,
Грубо сорванный впопыхах,
Да измятый, как лист, руках.
«Слез не лей, - говорит заря,
Я вечерняя, я твоя,
Мной укутан мятежный свет,
В багряницу вчерашних бед»,
А у ног колокольцев звон
Отражает сердечный стон,
Серебром по траве скользит,
Только слово одно твердит:
«Отболит,
отболит…»
- болит.