Всё искали да выискивали Слово, но слепыми и глухими разошлись,
И текло с небес полуночное олово, и потёмки принимали мы за жизнь.
Бездорожье называли мы дорогами, правду с ложью воедино заплели,
Даже к Богу приходили мы убогими, без надежды оторваться от земли.
А Земля жила в своём особом времени, словно ей до нас и дела вовсе нет,
Осыпался злак, созревшим в пору семенем, шли дожди, и тихо плавно падал снег.
Не давалось Слово, словно все мы прокляты, словно скрыта суть того, зачем мы есть,
И никто не видел, как из тёмной комнаты улетала бабочка в просторный мир небес…