Кто читал алисины дневники,
говорит: сожги их, а сам беги.
Бармаглот уже расправляет крылья.
Барабаны бьют и труба ревёт.
Дети верят в сказку и ждут её,
их мечты тускнеют под книжной пылью.
Ты как кролик: уши из строф торчат,
даже думать страшно, о чём молчал,
а уж что читал – это много хуже.
И отныне место твоё в норе –
холодней могилы и слёз мокрей.
Если ты не завтрак – то точно ужин.
Расскажи мне, кролик, пока живой:
сколько жертв за тысячу книжных войн
на твои шерстинки уже налипло?
Или только храбрость твоя погибла
мимолётной каплею дождевой?