В просторах нашенской земли,
Что с давних пор живущим – святы,
Сады и дети возросли,
И пахнет день вербой и мятой.
Немало вёсен за кормой,
Вослед им снова набегают
На зелень и цветы холмов,
На берега родного края.
Не говорим об этом вслух,
Живёт, пульсирует багрянец …
Но если ты к родному глух,
То значит – просто иностранец.
Богаты мы палитрой дней,
Трудами полными до края!
Но будем счастливы вдвойне,
Когда страну в миру признают!