Рисуются охрой, а следом кармином,
И сносятся листья в овраги-ложбины.
Художник невидимый красит упорно
В аллеях по городу, в пойме просторной.
Зачем же зелёный он цвет отвергает,
Ведь с зеленью лучше – он разве не знает?
Хотела взглянуть я на Мастера сбоку,
Спросить, от картин его много ли проку?
Но кто-то искусно и неумолимо
Меня уводил от художника мимо.
Я в поиске тщетном немного устала….
А осень с улыбкой глядит с пьедестала.