Безликий, забытый поэт вечерами,
За столиком тихо писал.
Пустыми, забывшими сон глазами
Свечи пламя он наблюдал.
Бесплотный, застрявший во времени призрак,
Что вечно у стенки стоял.
Тушил об поэта горящий окурок.
Но тот лишь печально молчал.
То был дух поэта решивший однажды
Покинуть умершее тело своё.
Оно ожило с крупицей надежды.
Но всё же оно не мертво, не живо.
Теперь по отдельности ходят по миру,
Дух и творец не спеша.
И ждёт он когда же я всё таки сгину,
Чтоб вверх улететь в небеса.
Мой дух, для чего ты покинул,
Остывшее тело моё?
С чего ты решил, что однажды я сгинул,
Забыв назначенье своё?
Теперь на стене ты рисуешь узоры,
А я лишь бесцельно пишу.
Не встретятся наши уж более взоры,
Вернись, вернись я прошу!
Пойми ты, что я просто тело,
Гниющего мяса кусок.
Мне это уже надоело,
Ты дай мне жизни глоток.
Прошу ты вернись, мне так плохо,
Когда во мне нет тебя.
Давай будем вместе надолго,
Ведь нет меня без тебя!