1.
Нет у меня души. МУка одна лишь есть.
Ноет в ночной тиши что-то в груди - бог весть.
Гложет какой-то червь. Точит, спать не даёт.
Пяточный? - бьётся - нерв. Паточный страх течёт.
Солнышком из-за туч зря не прельщай меня.
Больше меня не мучь - хватит с меня огня.
Хватит с меня! Надежд лучше совсем лиши!
Боль моя, боль. Мой крест. Нет у меня души.
2.
Как калека - за крест зацелованный,
как смертельно больной - у икон,
я держусь за стихи - за соломинку,
за светящийся в море планктон.
За сгоревшие в поле соцветия.
За невидимую черту.
За сияющие созвездия.
За зияющую пустоту.
3.
Как ты, болезная? К слову сказать, бесполезная.
Вечно нетрезвая, вредная, словом, весьма!
Всё ещё держишь поэта ночами над бездною?
Иль соскочила, съезжать заставляя с ума?
Как там Высоцкий пел: пятками ходим по лезвию?
Жизнью ответив, но смертию смерть не поправ...
Я бы повесил того, кто придумал поэзию,
к наркоторговцу его, подлеца, приравняв.
4.
Не торопи. Я всё не надивуюсь.
Душа моя, не мёрзни по утру.
Ещё чуть-чуть на женщин полюбуюсь.
Ещё разок на звёзды посмотрю.
Я не ропщу, но и не повинуюсь!
Печаль светла, но бездна глубока.
Ещё чуть-чуть на звёзды полюбуюсь.
Ещё разок взгляну на облака.