«Я устал от стихов, от их вычурных красочных строчек,
От своих и чужих, что утратили солнечный свет…»
И.О. Ставицкий
http://www.stihi.ru/2015/06/06/9808
Да, бывает такое, что сбросить назревшее надо!
Как бросаем в кювет, истоптав, пару старых сапог.
Или в баню спешим смыть дорожную грязь, пыль и смог.
Целиком соглашусь, что стихи далеко не отрада!
Бьются в сердце, порою, тревожной они аритмией.
Мучит вязкий сюжет: как по строфам его разложить?
Есть тоска от седых, до сих пор не решившихся жить
Импотентов - духовных фекалий в просторе России.
Да, вопил от предчувствий в пустыне тревожно Предтеча.
Да и нам не всегда знать дано – почему наше сердце сбоит.
Это общество наше базарной толпою кипит и галдит –
Рьяно так, что едва ли расслышим набат новгородского Вече.
Да, стихи – это боль. Хуже, часто они – наказанье Господне.
Сколько раз жмёшь «delete», чтобы муть удалить!
Кто не думал о смерти, тот не ведает радости жить.
Для престижа рифмуя, к искусству не станешь пригодней.
Обойдут, нос зажав, эти вирши «паеты», «паетки»:
Лимузином летят, объезжая дымящийся прах.
Я чиню Россинанта - подковы креплю на дрожащих ногах.
Мы ещё полетим, не обидит его жало плётки!