Опять бегу по Кишинёву в турецкой феске,
чугуном известной
трости
рассекая тяжёлый воздух... Музам друг,
мой стих - не есть источник злости,
но через прах - всегда воскресный,
здесь на земле - небесный
звук,
как имя милое - чудесный
на долгий срок,
на долгий срок...
Идёт пустынею пророк,
сквозь тлен - бессмертье прозябает,
предатель честный,
вновь вздыхает:
"А вдруг,
нелепый гражданин -
бездельник, что стихи слагает,
той самой палкой пол-пудовой,
ударит в новый
магазин!"
Такое у поэтов
слово -
в нём
сила,
милых
им
имён...
Я силой этою -
храним!