День – протёртый до блеска хрусталь.
В декабре этот блеск, так похожий на холод,
навсегда, без причин порождает печаль.
Для кого шелестят облетевшие листья ?
Каждый миг рассыпается... Кем он расколот?
Зазеркалье уходит в своё закулисье.
День за днём ускользает в иную быль.
Погоди!!! – угадать невозможно итога...
День, как век, - посекундно в алмазную пыль
превращаясь, в Ничто, - исчезает бесследно.
Никогда, никому не заметить подлога
в пустоте суетливой игры диксиленда...
Незаметно метелица всё заметёт.
Уходящее, - вдруг, - заболит и заноет,
заморозит и выбросит, и не возьмёт
ничего, что обещано было, пропето
снегирём для рябин - красногрудым изгоем,
для балясин заснЕженного парапета...
По легенде – немедля заселят места, -
свято место, со временем, станет не свято, -
черти, сера, постылые игры хвоста...
Буду ждать обновлений, весенних проталин.
... черви слепы, а черти - всегда полосаты...
Каждый миг ожидания будет хрустален.
20.11.17.