Зачем в дожде оставлены прорехи, раз есть лазейка с заднего двора? Который час без всякого успеха прослушиваю “рыбу” из майла’, но нотный стан совсем иное дражит. А ритм дождя углыбист, как утёс. И разум мой обыскивают Стражи, чтоб я синоним буквам не унёс. …и кажется - вот так - посмотришь в цвете, поскольку в черно-белом не идёт, когда из человеческих трагедий выдавливают лишний эпизод, украся в ленты, оборо’чки, рюшки…
Воображенье брызгает слюной, услышавши - он был сначала Пушкин, потом его назначили Дюмой…