А стих уже положен.
Вполне возможно, что немой он.
Сказала мне, что превратишься ты в цыганку.
И царь во мне низложен, белою весной.
Я вывернулся наизнанку.
Со стороны той - горе.
Тебе ведь то не в новизну..?
Ты покоряешь внутреннее море.
Я клюнул на твою блесну.
Теперь, возможно на крючке.
Твоей логичности и мысли.
Пишу как будто на клочке.
Измятого в кармане,
папируса забытого нечётным и никем.
Но так, стихи бы лучше вышли.
Залиты строки красным Либурнэ.
И либо страсти они полны, либо смыслом.
Я безусловно слышим, чётко, лишь тебе.
Вакханки прошлого, так надоели.
Они ловили внутреннего зверя,
Сажали его в клетку.
А я хочу свободным быть,
Охотиться везде!
Но самому прийти к тебе,
Чтоб усмириться.