Поля

Шагает лес на чёрных костылях,
цепляя неба мутные верхи.
Под первым снегом ржавые поля
юродивы, блаженны и тихи.

Ни солнца в них, ни крика на сто вёрст.
Унылый сон, тягучая мигрень.
На горизонте – дыма сизый ворс
и плесневые корки деревень.

Шуршит рогоз у илистых озёр.
В церквях – и страсть и страх, и Вий и Бог.
Врастает наледь в стылый глинозём,
в похмельную расхристанность дорог.

Спаси нас от болезней и скорбей,
от вражия навета отреки...
Тут всё – покорность року и судьбе,
и жизнь – судьбе и року вопреки.

Мне видится который раз одно:
сырой прогон, пехота месит грязь,
и у дороги, чёрная, как ночь,
стоит старуха, истово крестясь.


Рецензии
Вот этот Ваш - сизый ворс ,шуршит рогоз и похмельная расхристанность дорог - китчево же, не?
А если убрать, останется прелесть стиха ?

Владимир Узюма   04.02.2018 11:55     Заявить о нарушении
В чем китч? В моем видения мира, мироощущении? И для чего убирать метафоры, если поэзия изначально, по определению предполагает метафоричность?

Полина Орынянская   04.02.2018 13:41   Заявить о нарушении
Не, убираю Вас из избранного.Такое бывает - удалось пару строк, но как творец - их создатель неинтересен.Фи(((

Владимир Узюма   04.02.2018 17:47   Заявить о нарушении
Чертовски увлекательные метания. Наверное)

Полина Орынянская   04.02.2018 17:58   Заявить о нарушении
На это произведение написано 25 рецензий, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.