Уже не пасутся коровы
В туманной дали за окном.
Зелёные, сочные склоны
Завешаны хмурым дождём.
Калитка скрипит и, скучая,
Томительно бьётся о кол.
Деревня моя, не жилая,
Мой летний, мой призрачный, дом.
По улице голой, гуляя,
Проносится ветер шальной,
Словами моими, играя,
Мотив сочиняет простой,
В котором унылая осень,
Накинув дождливую шаль,
Смущённого юношу просит
Забыть её тОмную даль,
Холодным пугая туманом,
Пожухлым швыряя листом,
Но он очарован не станом,
А этим унылым дождём,
Который, омыв его слёзы,
Навеял мечтательно грусть..
В краю, где воспеты берёзы,
В краю, называемом, РУСЬ...