Она жила почти, как все:
варила кофе по утрам.
И вместо скучных мелодрам
читала сводки новостей.
По вечерам, включая свет,
ложилась на пол рядом с псом
и, вспоминая о былом,
с ним говорила тет-а-тет.
По выходным брала отгул
от надоевших скучных дел.
Сбегала в пекло жарких тел,
цена которым голый рубль.
Она, как все, мечтала стать
кому-то нужной. Только дни,
сменяя ночи, шли и шли:
без права обернуться вспять.
И только верный рыжий пёс
со странной кличкой Crazy Boy
своей породистой душой
любил надолго и всерьёз
ждать у дверей стук каблуков,
есть черствый хлеб с любимых рук,
и говорить подолгу вслух,
прижавжись к ней своей щекой.
Он верил, что огромный мир
был создан только для двоих
и всех заведомо чужих
до жгучей боли не любил.
Он был таким, которых нет:
смотря в щенячие глаза,
она там видела не пса,
а свой утраченный портрет.
И жили так. Из года в год
она кормила его с рук,
а он, как преданный супруг,
берег её от всех невзгод.
Он был из той породы псов,
что правду носят на хвосте:
неважно, что живет, как все.
Важней, что верует в любовь...