* * *
Листок, край тумбочки, будильник.
В ознобе бьётся холодильник.
Две рифмы – две строки – готово.
Плюс: запах каши из столовой.
В психушке – санитарный вторник:
опять кровати двигать ровно.
А рифмой не достать до Блока,
и до Есенина – морока.
Да что мне, психу, за забота –
тащить из тины бегемота,
за бегемотом – крокодила
спасать, на сколько хватит силы?
Ведь я поэт, а не спасатель,
сидящий скромно на кровати
в стариной областной психушке
и сам в себе почти что Пушкин.
21 ноября 2017 / 25 февраля 2024