Тает первый ноябрьский снег,
На ладони слезой лежит.
Ничего не осталось мне,
Кроме самой правдивой лжи.
Так стремителен и незрим
Жизни бег, словно легкий взмах.
Я запомню тебя таким:
С отраженьем моим в глазах.
Пусть судьбу свою изваял,
От беспечных шагов привит, -
Я - та женщина, не твоя,
Что всегда у тебя в крови.
Что родная, как суета,
Как заученный в детстве стих,
Как мелодия для альта,
Что далекая, как фарси.
А ноябрь - холстом в окне,
Нотный стан и письма нажим.
Ничего не осталось мне,
Кроме самой правдивой лжи.