А поэты всегда такие,
С правдой мерят скупую ложь.
На словах - мы всегда поэты,
В души словно вонзаем нож.
Ведь мы скажем - Любовь исчезла,
И не будет ее кругом.
Зареклись мы - Любовь как чудо,
И она засверкает огнем!
Благодарны обычные люди,
Что о правде всегда говорим,
Как бы больно и страшно не бЫло -
Жжем умело сердца другим!
Как же так - что Любовь не вечна?!
Как бывает - Любовь без тоски?!
Не понять нам науки беспечной -
Не любили, писали и жгли!
Мы сердца лишь глаголом слова,
Что зародышем в сердце проник.
Мы не жили такою болью -
Ей томились в сердцах других!
Исцелится душа поэта?!
Никогда не найти ответ.
Только было осколком где-то
Это время минувших лет.
С чередою ошибок глупых,
И терзаний извечных - как быть?!
Лишь бы сердце светилось Поэта,
Озарив этим светом, других!