Над коронами жёлтыми клёнов расписано синим -
Обессилело лето и, прячась под иглами сосен,
Наблюдает, рыдая, как макси меняет на мини
И сжигает одежды лихая, коварная осень.
А берёзы надели свои ожерелья печали,
В пожелтевшей листве согревая озябшие руки...
Всё казалось, с печалью берёзы кого-то встречали;
Только мне говорили, что жёлтое - это к разлуке.
До весны упакованы сладкие птичьи свирели.
Птицам нужно на юг. Не до нот. Посидим на дорогу...
Нам теперь на трубе поиграет метель до апреля,
И привыкнет к мелодии этой народ понемногу.
Ну куда же вы, птицы? Никто вас с гнездовий не гонит,
Вас кормили с ладоней, а значит, жилось вам не худо...
Почему же нас манит туда, где крылатые кони,
Где под именем Счастье летает пернатое чудо?
Я, пожалуй, покину на время мой город любимый.
Может, он и подумает: "Боже, какой ты наивный!..."
Нет, не всякая пуля, мой милый, не всякая мимо...
Если где-то любовь и была, то была не взаимной.
Без меня отыграют оркестры прощальные марши -
Это ветер со свистом опавшие листья уносит...
Догорит, допылает свечой, будто в память о павших,
Загулявшая с ветром в распадке безумная осень.