Слепец не видит дальше строк,
Поэзия - есть дар души.
Её пугает топот ног,
Она - молитва тишины,
Пролитая из звёздных ран.
Поэт - он странник этих мест,
Он не живёт ни здесь, ни там.
Его удел - не божий крест,
А млечный путь из вязи рифм,
Воспетый вкусом горьких слёз
На полотне живых картин,
Безкрайним отголоском грёз,
Что будоражат сей глоток
Стихами, брошенными с уст
В небесный сказочный поток,
Вонзаясь ручейками чувств.