В этом полупространстве всё - суета сует,
И не думаешь доброго слова о жизни вслух,
Ибо каждое слово, в котором забрезжил свет,
В темноте испустило дух.
Белоснежные земли, спящая в них трава...
Мир, лишаемый красок, кажется мне пустым,
Будто время, когда ещё можно спасти слова,
Не считается золотым.
Но зимой - за какое золото ни держись,
По каким снегопадам в бездну ни заплыви,
Ничего не бывает проще, чем просто жизнь,
И бессмысленнее любви.
Для того я и стала сделанной изо льда,
Чтобы взять о себе всё лишнее и отсечь,
Чтобы впредь оставалась самая немота,
Ибо только она есть речь.