Каков ты есть – без чёрта и без Бога,
Без дураков и личностных причин,
Но так же, как и всяческий пройдоха,
Не мог прожить без редкостных тычин,
Где был всегда в затеях уличим –
И не хватало маленького вздоха,
Чтобы зараз закончить весь зачин.
Вот он почин – реляционный ровень,
Под корень всю душонку измельчив,
Как хлипкий шторень, намотав на шкворень
Вокруг трахеи, отчего и молчалив –
Ни жив, ни мёртв, да и особо не драчлив,
Зато пуглив перед большим героем
И не страшим, когда обед сочлив.
Таков твой чин, но в нём талант глубокий –
Идея «фикс» рождается стремглав…
Хоть кругозор не столь, увы, далёкий,
Но темперамент хлещет выше глав –
Лавиной дерзкою горячности обдав,
Как будто снова побывав на солнцепёке,
К закоренелому прибавишь стойкий сплав.
А в тех местах, где мы с тобой ходили,
Уже давно клубника не растёт,
И времена с тех пор, кажись, застыли,
Но только ты иди, мой сын, вперёд –
Теперь настал твой избранный черёд,
Где, за отцом протаптывая мили,
Сам пред собою будешь – Бог и чёрт.