Стараешься, выбеливаешь грусть,
Вымарываешь смерть из каждой строчки,
И молишь небо: "Пусть вернётся, пусть...",
И сплёвываешь сердце по кусочку,
Из года в год не веря в октябри.
Но сам не в силах ты поставить точку.
Давно известно - врут календари
И облетают тихо, по листочку,
Сдаваясь в плен и превращаясь в тлен.
Ты ждёшь вестей из дальних ойкумен,
Надеешься на бога-одиночку
И шепчешь: "Всё равно тебя дождусь!"
22.11.17.