Настоящий, первый снег ноябрю не в спину дышит,
будто грозный печенег, - на деревьях и на крышах,
на дорогах, по степи, без дождя уже к обеду,
он сорвался, как с цепи, совершая пируэты...
Покатились думы вспять... белый даже цвет барвинка,-
вот бы солнцу засиять, только белая простынка
до земли висит с небес - без границ зимы объятья,
скоростной летит экспресс, принуждая осень сдаться.
Что же скажет завтра нам? Посмотрю в окно, проснувшись.
А пока ноябрь в тисках, как в суметы сиганувший.
Вроде бы красив стоит, но теряет самобытность,-
Пусть скромнее будет вид, но характер - монолитность.
21.11.2017