"Мои года — моё богатство…"
Поёт пленительный грузин.
Но почему же с тем богатством
Никто не ходит в магазин?
Так наша милая подружка
Задумалась в ночной тиши.
Вдруг кто-то вкрадчиво на ушко
Ей шепчет глухо: "подпиши".
Глядит — пред ней перо, бумага,
Из пальца кровь течёт. Бог мой!
А голос снова: "подпиши же,
И будешь вечно молодой!
Я заберу твоё богатство
— твои года,
Тебе оставлю только двадцать,
и будешь ты такой всегда!"
Глядит — всё правда, всё не шутка:
Нет, кровь не спутаешь с водой!
Как славно, если снова двадцать!
Как чудно — снова молодой!
В груди забилось сердце чаще,
Её бросает в холод, в жар…
Но, всё ж она рукой дрожащей
Выводит на бумаге: Мар…
И тут рука с пером застыла…
Но как же я про всё забыла?!
Ведь если снова двадцать лет —
Ещё и мужа, значит нет?
И сына нет, и внучки Ани?
А ТОТ — торопит, ТОТ — дурманит:
"Отдай их мне — ты всё тогда
О них забудешь навсегда!"
Как быть? Отдать моё богатство
И юность вечную купить?
Но нет — цена его ужасна!
О, боже правый! — как мне быть?
Но нет ответа в тишине…
Тем более, не должно мне
Здесь рифмой женщине мешать:
Тут только ей одной решать!
25.08.1998 г.