и снова, осень, ты распята ноябрём,
и снова близятся холодные рассветы,
на лужах лёд трещит под пятками на слом,
волчицей воет ветер ломко-бесхребетный...
рябины алость - грех, застывший на снегу,
деревья, обращёно инеем в кораллы…
и тишина, хрустящая в пустом саду
арбузной коркой, слаще дыма фимиама.
закрыв глаза, я слышу старый дивный вальс,
он светлой грустью наплывает издалёка,
позёмкой кружится и, кажется подчас,
что эта осень - первозданно одинока…
23.11.2017 г. © Ана Болик