Сегодня, первая снежинка мне подарила поцелуй.
Но я сказал ей – не балуй, ведь не зима, и ты – слезинка.
Она растаяла тотчас, оставив в дар свой привкус мяты…
А я вошёл в свой дом – пенаты, шепча под нос – не в этот раз…
Не в этот раз я зиму ждал, не в этот час и в день не этот.
Был не готов, душой поэта, идти с зимой на снежный бал.
Все мысли заняты мои – одной красавицей на свете.
Я наблюдал её в балете, который полон был любви.
О, сколько чувств таил тот танец с названьем дивным – «Листопад»!
А эти слёзы, словно град…, и их следы, их блеск, как глянец…
Да, это осень, вы правы. В неё влюблён я до безумия!..
Она застыла, словно мумия, все потушив свои «костры».
Лишь только редкою искрой, листок мелькнёт вдруг запоздало
И упадёт, к ногам, устало, с поднятым черенком – рукой.
В том жесте видится мольба, беззвучный крик – спасите душу!..
Я обещанья не нарушу – быть верным осени, о, да!
Не в этот раз, не в этот час, не в этот день, не в этот месяц!
Зачем зима снежинкой метит, целуя в губы каждый раз?
Но почему застыла осень? Ужель увидела она
Тот поцелуй, как льнёт зима?.. Как взгляд, потухла неба просинь,
И тучи серые, комком, вдруг навернулись, словно слёзы…
Дрожит на ветре лист берёзы, не в силах бросить милый дом…
И осень тихо, как больная, уходит вдаль, за горизонт…
-А как же я и старый зонт?
Но осень шла, не отвечая…