Я прощаюсь с дождём Тель-Авивским,
Так похожим на твёрдость сурьмы.
Обжигает он душу - как виски,
Этот вестник восточной зимы.
В закоулках ноябрьского утра,
От дождя проливного - темно.
И на сердце так мрачно и смутно,
Лишь от взгляда на мрачность окон.
Это всё мне, до боли, знакомо,
Только нет сожаленья во мне...
Никогда не была здесь - как дома.
На иной моё сердце волне...
Не бегу от дождя. На прощанье
Пусть закрытым останется зонт.
Возвратиться не дам обещанья.
Я в судьбе начинаю ремонт.
"Ну же, бей, по щекам, неуклюжий!
Бей сильнее - слезу схороня -
Как следы, утонувшие в лужах,
Будто ты ненавидишь меня."